'UM POVO QUE DIZ NÃO'

Só um povo de coragem
firmeza desmedida
e enorme determinação
pode rejeitar sem medo, 
e sem ambiguidade,
quem de te quer sugar a vida, 
destruir a dignidade tão ferida
o teu coração selvagem.

Bem haja o teu BASTA
Bem haja o teu NÃO.

(homenagem ao povo grego, 5 de Julho de 2015, data do referendo à austeridade)

O (MEU) SOLDADO (DES)CONHECIDO

Encostado ao muro alto que sombreia a fila de jazigos, está o obelisco.

Três metros de altura em granito, pirâmide quadrangular no topo,

inscrição na face voltada para a frente, para um quadrado de relva,

“Aqueles que por obras valerosas se vão da lei da morte libertando”,

Homenagem do povo ao soldado desconhecido. 9 de Agosto de 1967.

Quando o tio Amílcar morreu, eu tinha onze anos. Ainda não existia obelisco.

No funeral, apareceram sete homens com ar solene. Marchavam como soldados.

Camisas brancas, calças e sapatos pretos, braçadeira preta na manga esquerda

nas cabeças, bivaques cinzentos com o número quatro em metal amarelo

e duas espingardas cruzadas a brilharem naquela tórrida tarde de Julho.

Disse a minha mãe, amigos que tinham estado com o tio na guerra, em França.

Nunca me falara neles mas reconheci um, por o ter visto lá em casa algumas vezes.

Nessa tarde, o meu pai contou-me o que o tio Amílcar nunca me disse.

A noite estava serena quando o cabo Amílcar saíu em missão de reconhecimento

com outro camarada, até uma aldeia próxima, em poder dos alemães, 
a uns quatro quilómetros das suas linhas.  

Rastejaram pela lama, de buraco em buraco de obus

ultrapassaram o mais silenciosamente que puderam o arame farpado,

evitaram as minas e já estavam perto da estrada, quando tiveram de abrigar-se numa vala. 

Uma chuva de ‘very light’ vinda da trincheira inimiga, iluminou a noite.

Naquela vala estava uma jovem com uma criança de colo.

O medo não a deixava mostrar-se e evitava que o menino chorasse, dando-lhe o peito.

Quando viu os dois soldaos caíram quase sobre ela teve um sobressalto
ao mesmo tempo que tudo ficava claro à sua volta,

o grito que deu, o silêncio da noite ampliou.

Soldados alemães da trincheira mais próxima, a menos de cem metros,
começaram a metralhar o local atingindo a jovem que na aflição se levantara, 

pondo-se a descoberto. Duas ou três granadas, de gás mostarda, caíram por perto.

Começaram a correr na vala, O tio Amílcar com o bébé debaixo do braço
enquanto se serviam das máscaras antigás para proteger a criança e a jovem
ao mesmo tempo que respiravam alternadamente pela do companheiro.      

As duas horas mais longas da vida quando conseguiram regressar às linhas

Tinham salvo criança e jovem com determinação e coragem e foram ambos condecorados.
Mas o gás mostarda secara-lhe os pulmões, descompassara-lhe o coração.
Poucos meses depois, regressava num navio de guerra com outros feridos.

A tia Eulália morreu de enfarte. Oito anos depois. 
A casa estava fechada desde então e assim ficou até hoje.
Os primos do meu pai, depositaram-na num lar até ao dia da sua morte

Nunca se entenderam quanto à herança e menos ainda quanto às obras.
Meio destelhada, janelas esventradas, vidros estilhaçados

azulejos verdes e brancos já não formam o xadrez original

crostas de feridas abertas que sangram no negrume da fachada.

Escadaria de degraus gastos, anjos de pedra sem cabeça um e sem asas outro,

continuam teimosamente ajoelhados no bordo do pequeno lago seco

que as silvas invadiram depois de devorarem os canteiros

treparem os muretes do jardim e cobrirem a entrada da garagem,

Quando aqui vinha, com os meus pais visitar tios e primos

os anjos do lago estavam perfeitos, segurando umas tochas com flores, 
e os tabuleiros de margaridas, miosótis, lilases, sálvias e troviscos

eram sinfonia colorida de perfumes a que a tia Eulália dedicava alma e coração.

O tio Amílcar assim que me via, alongava o braço, agitava a mão, a voz fraca,

‘anda cá, meu menino’

e eu passava horas sentado ao lado dele, no cadeirão do quarto,

a ouvir-lhe aventuras que não eram as dele 
mas que ele me contava como se fossem..

Se lhe pedia que me contasse a história da guerra dele,

franzia-me o sobrolho

‘ora, isso não tem graça nenhuma…’

e lá vinha um ataque de tosse.

No portão fechado a cadeado, a placa ‘VENDE-SE,  parece eternizar-se.
O nó na garganta. O coração a subir-me no peito. Os olhos a ficarem húmidos.
'anda cá meu menino'

É então que parece que oiço não a voz, mas a tosse do tio Amilcar 
que tinha sido cabo no corpo expedicionário combatera na Flandres, 
na primeira guerra mundial e foi herói com medalha e tudo, 
não por ter matado gente mas por ter salvo uma criança e a mãe.

Regressou com aquela tosse convulsa, a espumar pela boca

aflições lívidas que o deixavam prostrado,

os dedos a repuxarem as golas do casaco de pijama

e aquela cara de enforcado que a doença ia deixando sem ar.

Num impulso, meto-me de novo no carro.

Nunca se pode revisitar a própria infância.

UM PAS DE DEUX

Isso não tem nada demais. Coisa simples.

O meu primo Zé Francisco deu-me uma palmada nas costas

Mais velho do que eu três anos. Com dezassete era tão experiente…

A tua mão esquerda aperta a mão direita dela. Assim.

A tua mão direita em volta da cintura dela, Assim.

Deixas-te ir com a música, avanças com a perna direita, dois passos,

e segues com um para o lado e dás um quarto de volta,

pela esquerda ou direita, tanto faz; por onde te der mais jeito…

ao mesmo tempo vais chegando-te a ela, percebes?

Logo no início, não. Dá-lhe tempo. Mas não muito, senão acaba-se a música.

Ah, é verdade! Pormenor importante. O joelho. Vais metendo o joelho. OK?

Eu agarrado a um vestido comprido pendurado num cabide.

A voz meiga da Françoise Hardy, no gira discos do tio Reinaldo,

‘tous les garçons et les filles de mon age se proménent'

a quarenta e cinco rotações por minuto  Ó pá, atenção a esse joelho!

E o vestido da minha prima Teresa pendurado no cabide.

Sem braços, sem pernas, sem joelhos.
Aquela do joelho só servia para atrapalhar. Que mania!

Eu só queria dançar com a Maria João. Nessa noite, no baile da pensão.

As tranças muito loiras, os olhos muito azuis, tão grandes sempre a sorrirem,

os lábios cor de morango a pedirem um beijo,

a cintura tão fininha a pedir a minha mão, as pernas de bailarina.

Tás mas é apaixonado!’ Zé Francisco com uma careta trocista.

Se estar apaixonado era estar sempre a vê-la 
mesmo quando fechava os olhos. Então estava apaixonado!

Ao jantar comi pouco. Tremura no estômago. Nó na garganta.

A minha tia a insistir. ‘E tu que gostas tanto de croquetes…’ Mais um, pronto.

A minha prima a opinar sobre a minha falta de apetite

uma canelada minha por debaixo da mesa
o olhar severo do Zé Francisco, a impor-lhe silêncio.

Cadeiras e mesas dispostas em meia-lua, na esplanada da pensão.

No céu, estrelas em volta da lua mais de meia.

O dono da pensão cedeu o gira-discos e a aparelhagem sonora.

Quase toda a gente se conhecia, os hóspedes de férias.
As conversas entre famílias; a esplanada foi-se enchendo.

Zé Francisco tinha trazido consigo a Françoise Hardy.
Dizia-me que era para eu não dar barraca. Mais seguro.

O dono da pensão abriu o baile, com a filha que era professora. 
Uma valsa. Passados minutos, juntaram-se-lhe mais pares. 

Quando a música acabou todos bateram palmas…

Depois mais uma valsa; depois um tango.

Zé Francisco foi dançar com uma magricela com cabelo de anémona,

e tentáculos de lula que se emaranhavam em volta dele.

O tango já ia avançado quando vi aparecer Maria João.

De repente passei a ter um motor de fórmula um, dentro do peito,

deixei de ouvir a música e de ver o que se passava à minha volta.

A Maria João à minha frente, tranças louras, olhos muito azuis,

lábios cor de morango, cintura muito fina, pernas de bailarina,

vestido vermelho com bolas azuis, sandálias de tiras vermelhas e azuis

e eu com um motor de fórmula um, dentro do peito…

Sem saber muito bem como foi, no segundo seguinte, estava lá, ao lado dela 
o meu primo num voo supersónico rumo ao gira discos de Françoise Hardy em punho, 
eu a perguntar, ‘Queres dançar comigo?’ e ela a olhar para mim ‘Quero, pois…’

As tranças azuis mais compridas, o sorriso a rasgar os olhos de morango,

os lábios a dançarem como pernas de bailarina….

e o fórmula um, na casa de partida, a arrancar ensurdecedor,

num barulho de aurículas e de ventrículos à desgarrada

‘tous les garçons et les filles de mon age’ a quarenta e cinco rotações por minuto

Maria João agarrada a mim e eu a medir os passos para a esquerda,

a volta para a direita, ela mais chegada a mim. Quando é que meto o joelho?

as mãos dela pousaram nos meus ombros, os braços dela em volta do meu pescoço, 
os olhos dela a fitarem os meus, numa confusão de morangos azuis e de olhos louros, 
o ar cheirava a lavanda e como cheiravam bem os braços nus da Maria João…

A Françoise Hardy calou-se e eu consegui ouvi-la num sussuro

‘Olha, já acabou…foi bom! Queres dançar mais uma?

E eu, ainda, com o motor de fórmula um numa confusão de aurículas e ventrículos.

‘Pode ser. Queres ser minha namorada?’

E ela com os morangos a sorrirem e dois lagos azuis no lugar dos olhos

‘O meu pai não me deixa namorar. Só me deixa dançar...'’

E eu de fórmula um gripado, mesmo sem aurículas e nem ventriculos.

‘Então está bem. Dançamos só…mas quando o teu pai deixar, avisas-me?!’.

  

   

UMA CERVEJA ÀS TRÊS TABELAS

No bilhar, como na cerveja e nos tremoços, Micá era o maior do bairro.

A arte da carambola fora o tio Gilberto que ensinou. O saudoso Giló.

Chegou a campeão nacional de três tabelas Só uma vez, é verdade.

O bastante para se tornar a estrela do bairro.

Camisa imaculadamente branca e impecavelmente engomada,

‘papillon’ preto com pintas brancas a fechar o colarinho alto,

colete cor de vinho com emblema do clube no ombro esquerdo

calça cinza bem vincada e sapatos pretos, um espelho de verniz.

Gentil e educado no falar. Mestre a ensinar. Elegância de bailarino a jogar.

Quando se esticava em cima do pano verde, perna flectida na borda da mesa

bigode fininho expressivo e olhar de águia na ponta do taco.

A pancada era tão delicada que as bolas ganhavam vida, 

corriam pelo pano, numa valsa a três enquanto Giló se perfilava, 

taco na mão. ao lado da mesa como soldado da guarda do palácio real. 

Eternizá-lo em pintura seria mais que merecido.

Micá não tinha a elegância do tio. Perdia-se em floreados e fantasias, 

sem a humildade, nem a discrição de Giló, garantiam os que o conheceram.

Gabarola? Não é defeito, é feitio, desculpavam-no por sua vez os adeptos.

Micá detestava comparações e muito principalmente com o seu mestre.

Cada qual no seu lugar…’ respondia, sem humor quando ouvia conversas.

Micá nunca se limitava a fazer carambola. Explicava sempre os efeitos,

a quantidade de bola a apanhar, uma, duas ou mais tabelas antes da final.

Às vezes até pedia. “Digam lá como querem esta…”.E, alguém dizia.

Agradecia, no fim, os aplausos entusiásticos dos amigos e dos outros.

Já na parte de despachar cervejas e tremoços não se lhe conhecia o mentor.

Quando lhe perguntavam de onde lhe vinha o gosto, encolhia os ombros.

“Vocês sabem como é, tremoços dão-me sorte mas fazem-me imensa sede”.

Então bebia sempre duas ou três canecas, antes de começar os tremoços,

que depois parecia saborear, um por um, antes de se decidir pela tacada.

Micá treinava, todas as tardes, no clube, o único do bairro com mesa de bilhar.

Entrava, cumprimentava os presentes e o Justo, ao balcão numa urgência.

A caneca cheia de cerveja no topo um anel de espuma e o pires com tremoços.

O bilhar de profissional, impecavelmente nivelado, mesa de seis pernas. 

Tabelas aquecidas. Pano novo. Bolas de marfim. O taco do Micá, claro.

Nessa tarde parou tudo quando ele entrou; parou o gupo do jogo dos matrecos

Parou a mesa da sueca dos irmãos Solidó; parou o Anhuca, a ‘solitaire’

parou o Manel Zarolho que jogava setas; parou o Justo atrás do balcão.

Micá também parou perante o inusitado silêncio, tentando adivinhar o insólito.

Sentado num banco alto, ao balcão, a acabar a bagaceira, estava o homem

a balançar as pernas com um sorriso de orelha a orelha. Micá teve um arrepio. 

Não foi só a vestimenta que o impressionou. Foi aquele bigodinho risonho

e o olhar de águia que lhe fez ver ali o tio. Cruzes credo! Pensou Micá.

O tio Giló já morrera há cinco anos, na Páscoa. Mas aquele…quem era?

‘Anacleto Mão Firme.’, e estendeu a mão para um aperto, firme.

Começaria na próxima semana. Micá aceitaria ser cabeça de cartaz?

Ora essa seria uma honra! Na Sociedade Filarmónica Trompete de Ouro.

‘E, quando posso ir treinar na mesa? perguntou Micá já a antecipar o ‘show’.

O outro, num repente de surpreso. A mesa? 
Micá julgou o outro demasiado ignorante. ‘Sim, a mesa…então o bilhar…

Anacleto, relâmpago no olhar de águia, agitação no bigodinho inquieto. 
Estremeceu. 
‘Ah, peço desculpa. Julguei que sabia. O festival é de cerveja...
e a juntar timidamente. 
"Para si, providenciámos uns pratinhos com tremoços..."

ARGENTINA DOS OLHOS VERDES

Argentina chegou de Rápido a Santa Apolónia, no fim de uma tarde de Março.

Apanhou o comboio em Campanhã, depois de três horas de viagem

no carro de aluguer do senhor Luís, ainda o Sol espreguiçava um lento acordar

Em quinze anos de vida, esta era a segunda vez que saía de Ponte de Lima.

Aos doze fora com a mãe, ver um tio que estava doente, perto de Braga.

Dona Aurélia, tia do Raul, mandara mais do que o necessário para a viagem.

Residia num segundo andar de sete assoalhadas, fachada em amarelo

com torcidos e tremidos de gesso a encimar janelas de portadas altas e largas

e amplas varandas elípticas com as guardas trabalhadas em ferro forjado,

uma arquitectura eclética vagamente arte nova semeada pelas avenidas novas, 

a zona nobre da capital iniciada no começo da década de trinta.

Argentina despedira-se, abraçada à mãe e aos cinco irmãos, todos mais novos,

como se fosse um adeus definitivo e o seu destino fosse o fim do mundo..

O pai nada disse mas ela julgou ver uma lágrima rebelde no seu olhar cansado.   

Argentina chegou com uma mala velha que se mantinha fechada com um cinto 

e um saco de lona atado com uma corda cheio de laranjas, maçãs e um queijo.

Tudo para dona Aurélia e para o menino Raul. o sobrinho que chamava carinhosamente ‘Titi’.

A miúda, dizia o Raul apesar de ser mais nova do que ele apenas três anos,

teve imensa sorte em vir para Lisboa fazer companhia à 'Titi'.

Aprenderia boas maneiras, arranjava um namorico com um tropa, casava,

ia para porteira num dos prédios da ‘titi’, tinham dois ou três filhos. Pronto!

Porra. Nem a deixas escolher, dizia eu, divertido com um futuro tão definitivo.

Conheci a Argentina numa noite em que fui buscar o Raul para irmos ao cinema.

A descrição que ele me tinha feito da moça não fazia justiça à sua beleza.

Morena, cabelo preto ondulado, rosto redondo perfeito, um sorriso encantador

e um par de holofotes verdes a substituírem os olhos. Tinha uma silhueta esguia e os seios – impossível não reparar- a rebentarem os botões a uma blusa rosa.

Lá fomos ao cinema, depois do beijinho na testa da Titi e de ouvirmos desta,

“não venhas tarde, Raul” e “cuidado meninos… não andem por aí perdidos”.

O Raul, ‘Ó Titi, credo!’ e eu ‘Boa noite, dona Aurélia. Vamos ter cuidado, claro’.

Argentina foi acompanhar-nos à porta, sorriu para mim, antes de a fechar

e aquele sorriso andou comigo toda a noite. E, no escuro da sala, os olhos.

“Que olhos, pá. E o sorriso. Tu já tinhas reparado no sorriso? Lindo!”

Raul gargalhava trocista. ‘Deu-te cá uma pancada!”.

Mas a vida tem curvas que não estão assinaladas à partida. Três meses.

Foi quanto durou a estada de Argentina na capital. Um telefonema trágico.

A mãe falecera de um ataque e o pai sozinho com os cinco filhos.

Argentina despediu-se num choro convulsivo, agarrada à Titi e madrinha.

Um aceno triste e tímido para o Raul e lá foi, percurso inverso

do que fizera também triste, três meses antes.

Raul nunca disse nada mais nem quando eu o provocava.

Encolhia os ombros e limitava-se a um lacónico: ‘Arranja-se outra…”.

Depois, a vida deu voltas, curvas não sinalizadas.

Encontrei o João Abreu na Mexicana. Não o via há imenso tempo.

Foi ele que me viu. Abraço apertado. Grande festa. O que é que tens feito?

Aquelas coisas. Recordações. Por onde andam os gajos do grupo?

Este está assim. Aquele assado. O outro lá vai indo. Mais ou menos…

“Ah, não sabes? A tia do Raul morreu há dois anos, já. O Raul sei...

Esteve em Lourenço Marques; veio há uns três anos e tal.

Foi para Ponte de Lima, dar aulas. Português e História, acho que é isso.”

Faço um gesto de admiração enquanto comento o regresso à origem.

“Ah, é verdade! Fui ao casamento dele, no ano passado.”

“Ena! O Raul? Quem diria. Sempre o vi tão independente….e quem é?”

O João Abreu teve um sorriso como que a antecipar o meu espanto.

“Então espanta-te lá! Lembras-te da Argentina que veio fazer companhia…”

Não o deixei acabar. “Então não sei. A não me digas que…”

“Pois. Foi para lá e olha…casou-se com ela! Parece que vai ser pai”

Trocámos números de telefone. Abraço de despedida. Gostei de te ver.

E, enquanto descia a Guerra Junqueiro, pensava nas palavras do Raul.

Cheia de sorte, aprendia as boas maneiras, namoriscava com um tropa,

ia para porteira de um dos prédios da ‘Titi’, casava e tinham filhos.

Ó Raul, meu amigo, a vida tem tantas curvas que não estão assinaladas.  

SÓ NÃO ME LEVEM O CÃO

Primeiro, o governo roubou-me a pensão.

Depois carregou-me de impostos,

invadiu-me a carteira.

veio o banco e levou o resto, até o último tostão

Tenho ordem de despejo, sem água para a banheira

Sem gás para a chaleira, sem luz para a televisão

sem dinheiro para um desejo.

Agora invadem-me a casa; ainda tenho que pagar

as dívidas do que sobrar.

Levem tudo. Mas deixem-me em paz. De vez.

Levem os móveis, os candeeiros,

Levem a cama e o colchão.

Levem livros, dicionários

molduras e retratos, estantes e armários,

levem também os sanitários.

Levem o gira-discos e o rádio;

já agora a televisão.

Levem a mesa e as cadeiras, sofá.

pratos e travessas; os talheres.

Levem a gaiola e o periquito.

Levem a despensa e o frigorífico;

e já agora o fogão.

Levem a roupa que lhes servir, as toalhas do bidé

Levem lençóis, mantas, cobertores

arranquem a alcatifa mais a porta de entrada

que não é precisa para nada.

E o banco em que me sento a ver a devastação

Levem tudo que quiserem. Já me levaram a alma.

Só não me levem o cão!

Está velho como eu. Nem sei como ainda não morreu.

Cheira mal da boca e tem o pelo a cair.

Coxeia da pata esquerda e passa o tempo a ganir.

Mas é melhor que todos vocês.

Fosse ele novo e eu também

aqui não entrava ninguém

Muito menos ladrão.

Só não me levem o cão…

Ou levem–me a mim também

Antes que mate alguém…

O DIABO ESTEJA A REZAR

“O diabo esteja a rezar enquanto o Carlos não chegar.”

Nunca gostei da noite. 
Quando começa a escurecer, sinto-me mais só. Tenho arrepios,

Os prédios são paredes pardas, apenas, salteadas de pequenas luzes,

as árvores transformam-se em monstros de grandes cabeças, 
os carros não passam de pirilampos em corrida

e as pessoas deslizam como sombras. 
Até que deixa de haver pessoas na rua

e tudo fica deserto, num silêncio de cemitério.

Nunca gostei da noite. 
E tu que sabes disso nunca apareces para jantar.

às vezes nem para dormir
e eu fico aqui, à janela, nesta agonia, 
até ser dia.

“O diabo esteja a rezar enquanto o Carlos não chegar”

A minha mãe é que me ensinou. 
Punha-se à janela, eu muito pequenina, ao colo.

E dizia, e repetia e repetia e repetia, não Carlos 
mas Joaquim, que era o nome de meu pai. 

O resto, igual.

E, depois de algum tempo, o meu pai aparecia, a sorrir, 
a minha mãe corria a abrir-lhe a porta, 
a escancarar-lhe o coração, 
a beijar-lhe a boca e as faces de alegria.

Nunca gostei da noite. 
E tu que sabes disso, nunca apareces para jantar

e eu não posso correr a abrir-te a porta, 
nem escancarar-te o coração de alegria.
nem beijar-te de tanto te amar.

“O diabo esteja a rezar enquanto o Carlos não chegar”.

Nunca mais chegas. Melhor assim.
Ai de mim.
Desconsideraste o meu coração.
Desprezaste o meu amor.
Nunca quiseste o meu beijo.
Tarde demais.Escusas de aparecer outra vez .
Ai de mim.

. 

Os prédios defronte, continuam lá, paredes coloridas
As árvores do jardim com as copas fartas de verde..

Os carros na rua, devagar, numa fila interminável. 
As pessoas nos passeios fazem-me companhia.
Ainda é dia.

E tu chegas sempre. Nunca demoras, 
Sempre a horas
Sorrindo, quando te abro a porta
Te escancare o coração numa alegria
te beijo sôfrega de amor. 
Uma orgia. 

Não é noite nem há dor
apenas este meu temor...

“O diabo esteja a rezar enquanto o João não chegar”.

CARTA ABERTA À DIREITA

Direita,

Escrever-te é dizer-te o nome
desenhar-te o perfil,
abrir-te o rosto, destapar-te a fome
de rasgares do calendário o mês de Abril.

Escrever-te é arrancar-te a máscara inocente
silhueta branca de pomba
e mostrar-te nua, repelente,
tal como és feita de ódio, sangue e bomba.

Escrever-te é situar-te a traição
de cavalo de pau entre muralhas,
das calúnias nos jornais, propositadas gralhas,
gritar-te a falsidade do teu pão
do qual nos deixas apenas migalhas
e a violência fria das navalhas.

Escrever-te é ver-te entre nós, de regresso,
sempre mascarada de progresso
democracia e liberdade nas bandeiras
paz na boca, bombas nas algibeiras.
A esquerda estaremos nós, corpo e voz
com redobrado querer, cerradas as fileiras

Não só porque lutamos por nós
mas porque não te queremos, a ti.

( Premiado com o 3º lugar dos I Jogos Florais organizados pelo STCML Sindicato dos Trabalhadores da Câmara Municipal de Lisboa, 1979 ) 

DINHEIRO NÃO DÁ FELICIDADE MAS ACALMA OS NERVOS

"A minha Paulinha, coitadinha, é muito dada a depressões".

A senhora mastigava o palito da torrada e bebericava o chá

enquanto a amiga lutava com o chantilly do duchesse a escorrer baton.

Apertou o antebraço da amiga do duchesse a quem tratava por ‘minha flor’.

‘A minha flor conhece os Queirós Mendes?’ A flor abanou a corola. Que não.

‘Pois minha querida, família muito boa sabe, prédios por todo o lado, 

propriedades no Ribatejo, vivenda em Alcabideche que só queria que visse. 
Um mundo minha flor, um mundo...mas dizia eu, 

a Paulinha e o Tomás namoravam há dois anos, 

e não é que o rapaz, um doidivanas já se vê, 

encanta-se por uma tal Jessica, que me perdoe Deus Nosso Senhor,

mas parece que se despia num bar, uma libertina qualquer

que ele encontrou na noite, e pronto, a minha Paulinha coitadinha

que é muito nervosa, nem lhe digo nada, fechou-se em casa,

mais fechada que freira de clausura não comia nada, não sorria,

todo o dia na cama, só falava em morrer..também coisa assim, já se vê. 

Trocada por uma pu.., Deus me perdoe.”

A corola assentia com ar escandalizado enquanto espetava o duchesse.

“Fomos com ela ao professor Névoas, conhece minha flor?

Grande neurologista. Gastámos rios de dinheiro… e nada.

Cada vez pior. Um desespero. Chegava da consulta e não queria voltar.
Eu pedi tanto a Nossa Senhora do Rosário de quem sou devota,

Velas em todos os altares, até chegámos a pensar, a minha irmã e eu,
num senhor padre que faz exorcismos mas o meu marido passou-se, 
Que a menina não estava nada disso que nós estávamos a dizer,
que estava só triste e nervosa. Julguei que ele até enfartasse, sei lá.

Então a Paulinha disse que o que lhe estava a apetecer, era um cruzeiro,

Eu detesto barcos mas o que é que não fazemos pelos filhos. 
A flor assentiu curiosa e o garfo cravou o último bocado de duchesse.

e a outra fazia uma pausa com mais uns golitos de chá.

“Ficámos todos logo em cuidados mas o que é que havíamos de fazer…

acabámos por a convencer a ir num cruzeiro às ilhas gregas, seis dias,

Ainda quisemos ir com ela mas ela que não, que não. Lá foi sozinha. 
A outra a abanar a corola; "como é que a Paulinha não ficaria curada".

a limpar-se ao triângulo de papel branco, vermelho de impressões labiais.

"Lá voltou, tudo muito bonito, tudo muito bom, comprou imensas coisas,
roupa, coisas para mim e para o pai, coitadinha, um bocadinho melhor..

Apaixonou-se pelo 'personal trainer' lá do ginásio do barco, veja lá.
Mas, não é que o rapaz era casado e a mulher ia com ele. Um azar! 

A outra tapou a boca com os anéis que tinha na vez dos dedos.

sem poder conter um gritinho: “Ah. Credo..mas, e ficou melhor?."

“Infelizmente não, minha flor! Chegou, começou outra vez a definhar.
Saiu com umas amigas, cinema, compras, jantares, chegava às tantas,.."
A flor mastigava o duchesse na expectativa e a amiga em tom de censura.
"Voltar ao médico é que nunca mais, veja lá a minha flor.. 

apetecia-lhe era viajar. Nova Iorque, Paris, Madrid, duas vezes! 

Só compras…passado umas semanas voltava ao mesmo…fim de ano na Madeira

E a corola agitava-se: “E nada? Sempre os nervos?” 

“Pois. Sempre muito nervosa, muito nervosa e tristinha, coitadinha.,
Demos-lhe um carro, quando fez anos, dos que estacionam sozinhos e tudo,”

A corola num aparte: "O que nós não fazemos pelos nossos filhos.."

A outra calorosa. “Verdade! Mas, Graças a Nossa Senhor do Rosário!
E olhou para o tecto da pastelaria ao mesmo tempo que juntava as mãos. 
No mês passado, apeteceu-lhe ir até Londres. Foi assim de repente.

quem está lá é a Teresinha, a minha flor conhece, é a enfermeira

A flor assentiu com a corola risonha por finalmente conhecer alguém.

“Muito boa menina. Mas teve de emigrar porque precisava de trabalho.”

"Pois foi, coitadinha: Olhe que aquilo foi deprimente.

Todos as chorarem, ela, os pais e o namorado, a despedirem-se na Portela
aqueles pais que tanto sacrificio fizeram para ela tirar o curso. 
E a corola numa sombra "O que nós não fazemos pelos nossos filhos..":
A mãe da Paulinha a fazer sinal ao empregado para trazer a conta.

“Pois minha flor, vai a Londres, e não é que encontra o Tomás, em Picadilly?

A flor desabrochou no espanto enquanto a outra rematava em triunfo.

“Houve aqui dedo de Nossa Senhora do Rosário, só pode.
Foi engraçadíssimo! Olhe, ainda lá estão os dois, muito felizes.

O Tomás é um optimo rapaz, O pai dele é que paga tudo, já se vê.

Nós também depositamos todos os meses mil euros. 
Para os alfinetes da minha Paulinha, já se vê.
A flor ia perguntar pela tal que se despia no bar. Não precisou.

Ah! A tal Jessica? Uma maluca, claro. Depois de lhe chupar a carteira…

fartou-se…desapareceu com um turco, segundo parece.
Deixou o rapaz com uma depressão que só lhe digo. Por isso Londres.

A flor e a amiga despediam-se já na porta da pastelaria.

“Minha flor, foi um gosto imenso. Eu venho sempre aqui às quartas, 
antes de ir ao ginásio…hoje, vou ao Corte Inglês. Umas compritas.

Não sei porquê ultimamente tenho andado tão nervosa!
A flor ficou no passeio a receber dois beijinhos na corola, 
a pensar que ter dinheiro pode não dar felicidade 
mas, pelo menos, parece que acalma os nervos.