CRONICA DE UM ESCÂNDALO ANUNCIADO

Começou há cerca de um mês. Por volta das cinco da tarde

Às quartas e sextas-feiras. Aparece do lado da Igreja.

Desce os degraus da escadaria, atravessa a rua num passo de soldado russo, 
cabelo ruivo pelo meio das costas, mais rebelde que nunca;

senta-se a uma mesa na esplanada, manda vir um sumo natural

nunca tira os óculos escuros, vai desfolhando sem interesse

as páginas duma revista cor-de-rosa carregada de fotos e de escândalos.

Impossível não se reparar nela. Espreita-se a novidade.

À porta da loja dos tapetes. Na ourivesaria. Na estação dos Correios. 
No armazém do chinês. Na venda de jornais. Na farmácia.

Vejo-a da janela do escritório que dá para o largo.

A esplanada da Casa Portuguesa é mesmo defronte.

Mais ou menos um quarto de hora depois, o homem do mercedes,

Passou a meia idade na careca, atarracado, ar de construtor civil

camisa branca colarinho aberto e gravata meio enrolada

com a ponta a fazer cócegas no estômago saliente.

Senta-se, espalhafatoso; lança-lhe um beijo com a palma da mão

Ela limita-se a sorrir em amarelo e ele fala alto para a altura que tem.

arrasta a cadeira para mais perto dela e fala, fala e fala,

e gesticula enquanto fala, as mãos sapudas agitam o ar

com o cachucho que brilha áureo e enorme no dedo grosso esquerdo .

Bebe o café, paga e vão os dois até ao mercedes.

Ele tenta o braço na cintura; ela apressa o passo, a evitar-lhe o desejo.

Entram e ficam mais uns minutos, os dois, em conversa antes de partirem.

Ontem, perguntei ao senhor Mateus (o dono da casa) o que era aquilo.

Ele riu-se e encolheu os ombros magros num trejeito inocente

Pai? Pois... até podia, não é? Mas não sei, acredite que não sei.

Brasileira e um mulherão. Isso eu sei. Pois, senhor Mateus. nota-se…

Hoje é sexta, o dia está em brasa e no largo o calor abafa.

Ela aparece. Mal cabe num vestidinho de alças azul forte,

demasiado acanhado mas com decote generoso,

destapa-lhe as pernas até às coxas, areja-lhe o peito até ao umbigo.

O careca hoje vai passar-se, penso eu. Fico à janela curioso.

Nisto toca o telemóvel e ela atende de imediato. Ouve atentamente.

De repente levanta-se e gesticula como se o outro a estivesse a ver.

Olha para um lado e para o outro. Os óculos escuros em pânico.

Só então reparo na mulher gorda que salta da mesa ao lado,

na direcção dela e prega-lhe uma bofetada tão potente que faz cambalear 
o vestidinho de alças tropeça no bordo do passeio e quase cai,

parte o salto à sandália, atropela a cadeira da última mesa

dás uns gritinhos alarmados quando surge o do mercedes.

Por momentos penso. Acabou-se. Foste apanhado pela mulher.
Resolvam o resto em casa. Engano-me! 
A ruiva volta atrás, com o sapato ainda inteiro, em riste.

A gritaria junta a curiosidade. À porta da loja dos tapetes. Na ourivesaria.

Na estação dos Correios. No armazém do chinês. Na venda de jornais.

Num ápice o mundo desagua na praça.

É então que a mulher gorda lança as mãos aos cabelos da ruiva

e zás, num supremo impulso, fica com a cabeleira ruiva nas mãos

ao mesmo tempo que a ruiva histérica agora sem extensões, 
grita falsetes e jura vinganças de dedo espetado.

O homem visivelmente atrapalhado é agora perseguido pela mulher

em direcção ao mercedes, que de cabeleira ruiva nas mãos grita-lhe:

“Nunca te perdoarei meu grande porco! Ao menos tivesses-me traído com uma mulher!

Com um mulherão, penso eu.

E não consigo parar de sorrir, enquanto fecho a janela.